Esto es un regalo personal para Kaze. Por favor, la primera vez tiene que abrirlo él.
Si no eres él, ciérralo aquí y házselo llegar, por favor. Después, que lo vea con quien quiera, pero con él delante. Gracias.
Pedro, desde Torre de Santa MaríaPara Kaze. «El Cielo» me marcó como muy pocas canciones, y «Nombre Dirección» no se ha ido de mi casa. Esto es mi forma de darte las gracias.
Pedro, me paré a pensar«EL CIELO» · Hard GZ, Kaze y Marcelus Airlinez · 2023
La primera vez que puse «El Cielo», a mitad de canción alguien dijo mi nombre. Me paré yo también. Es un tema de llamar a la madre, de llevar flores al abuelo, de los que ya no están y te miran desde arriba, y de que el dinero no sirve de nada si no es para los tuyos. Yo me crié oyendo los refranes de mi abuela, así que esa canción me encontró en casa.
Salió el 6 de julio de 2023, dos días antes de mi cumpleaños. Cuatro meses después sacaste con Toni Anzis «Nombre Dirección», y desde entonces suena aquí cada dos por tres.
Tu hora de nacimiento no es pública, así que he levantado tu cielo a mediodía del 6 de junio de 1993 en Cartagena, sin casas. Fuera va el tuyo; dentro, el mío.
Saturno tarda unos veintinueve años en volver a donde estaba cuando naciste, y es la edad en la que la vida te pide el nombre y la dirección: quién eres y dónde vives de verdad. El día que salió tu disco, Saturno estaba a menos de un grado de tu Saturno. Al mío le tocó volver en 2026, y por eso ese disco me llegó cuando yo me hacía las mismas preguntas.
Ese día el Sol pasó a menos de un grado de mi Mercurio, que es cómo pienso y cómo hablo, y a dos grados y medio de mi Sol. Cáncer es la madre, la abuela, la casa. La canción habla justo de eso.
El cruce más exacto: un tercio de grado. Tu Mercurio, tu palabra, está en Cáncer, el signo de mi Sol, y le hace cuadratura a mi Saturno, que es lo que me pesa y lo que me exige. Por eso tus letras me sacuden donde más me cuesta.
Frente a tu Nodo Norte queda tu Nodo Sur, lo que ya traías aprendido, y cae encima de mi Venus en Géminis, que es el gusto por las palabras. Empezaste en el trovo, improvisando versos. Eso es lo que me enamora de cómo escribes.
Tu Marte, la fuerza para tirar para adelante, le hace cuadratura a mi Ascendente, a menos de medio grado. Cuando pongo «Récord» por la mañana, me empuja.
Cálculo con efemérides (VSOP87 y ELP), las mismas que para mi carta. Tu fecha sale de Famous Birthdays y no es oficial; otra fuente dice 15 de diciembre de 1993. Con esa fecha tu vuelta de Saturno cae también en 2023. Posiciones a mediodía, sin casas; tu Luna fue ese día de Capricornio 2° a 15°. Si me dices tu fecha y tu hora, la rehago. Mi carta: Alcalá de Henares, 17:20, hora del Registro Civil. Entre dos cartas cualesquiera salen por azar unos siete cruces de menos de un grado. Un espejo, no un oráculo.
Uno por cada canción tuya que más pongo. De noche, en azul, con una sola luz de farola encendida en cada uno. Los pinté con ChatGPT a partir de tus canciones; las frases son mías y debajo van tu cielo y el mío.
Los que ya no están y te siguen mirando. En el cuadro, un muelle al amanecer, las barcas quietas, un perro en el borde y un hombre de espaldas que mira la última estrella que queda.
Lo que se quiere no se va: se sube.
Ese díaSol en Cáncer: la madre, la abuela, la casa.
En el míoSobre mi Mercurio, a 0,7°.
Un nombre y una dirección es lo mínimo que uno es: quién eres y dónde se te encuentra. En el cuadro, una calle de barrio de noche, un buzón con un sobre que asoma y una farola que lo alumbra.
Saber quién eres y dónde vives. Lo demás es ruido.
Ese díaSaturno vuelto a tu Saturno.
En el míoMi vuelta de Saturno, 2026.
Hay mañanas que lo cambian todo, y uno se da cuenta al abrir los ojos. En el cuadro, una habitación al amanecer, la luz entrando a rayas por la persiana y una cama deshecha.
Hay días en que despertar ya es ganar.
Ese díaLuna en Cáncer, de 8° a 20°.
En el míoPasó por encima de mi Sol.
El tema más largo del disco. En el cuadro, una pista de atletismo vacía de noche, los focos encendidos y una sola figura en la recta, corriendo contra nadie.
El único récord que cuenta es seguir.
En tu cieloMarte en Leo: la fuerza que empuja.
En el míoCuadratura a mi Ascendente, a 0,4°.
Lo que suena bonito se apoya siempre en algo que nadie mira. En el cuadro, un piano de pared viejo con una pata calzada por dos libros gordos, bajo una lámpara.
Lo que suena se aguanta con lo que nadie ve.
En tu cieloMercurio en Cáncer: la palabra que cuida.
En el míoCuadratura a mi Saturno, a 0,3°.
Las horas tumbado mirando arriba, cuando todavía no hay cielo y solo hay techo. En el cuadro, un techo de habitación con estrellas de las que brillan en la oscuridad, visto desde la almohada.
Mirar el techo hasta que se vuelve cielo.
En tu cieloNodo Sur en Géminis: la palabra que ya traías.
En el míoSobre mi Venus, a 0,4°.
Compostela es donde acaba el camino. En el cuadro, una pared de piedra mojada por la lluvia, una concha de peregrino y un número 12 en una placa, bajo una farola.
Todo camino acaba en una puerta con número.
En tu cieloSol en Géminis, entre mi Venus y mi Marte.
En el míoVenus y Marte en Géminis.
Lo que tengo tuyo guardado en mi biblioteca y lo que más vuelvo a poner, tal cual sale en mi YouTube Music.
Con la cabeza en el cielo y los pies en la costa.
Así te ve quien te conoce desde crío, y así te veo yo desde aquí lejos. En noches en las que me tocaba hacer cuentas con la vida, sonabas tú hablando de los tuyos, de la abuela, de los que ya no están, y parecía que me hablabas a mí. Esta página es mi forma de darte las gracias con lo que sé hacer. No te pide nada. Es un regalo.
Desde Extremadura: gracias, Kaze. Me paré a pensar, hermano.